Se puede ser hortera pero otra cosa es parecer un turista europeo extranjero. Un polo azul celeste, unos pantalones piratas azul marino y unas zapatillas deportivas rojas no hacen el efecto adecuado sin unos calcetines amarillos bien estirados hasta las pantorrillas. Ignoro si el amigo al que me refiero lleva esos calcetines para poder lucirlos sin nada más puesto; quizás es que le hacen parecer más sexy que estando completamente desnudo. Lo dudo, pero prefiero mantenerme en la ignorancia.

Así como de mi amigo se puede decir que tiene problemas con el color de los calcetines, de mi se puede decir que tengo problemas con el grado de tirantez de los mismos. Para mi es obligatorio tener los calcetines estirados al máximo sin que formen pliegues sobre la piel; el mismo tipo de obligatoriedad que hace que encienda y me fume un cigarro mientras tomo una cerveza. Decía la exmujer de un magnate de la televisión americana que no se puede vivir con un hombre que, mientras se está cenando en un restaurante, va al lavabo 5 veces a subirse los calcetines. Para no parecer un guarro como el magnate no me pongo nunca calcetines para ir a cenas de compromiso; y siempre me pido el queso más apestoso.

Siempre es una satisfacción decir que sales el primero en el Google. Es una especie de pagerank personal para los no entendidos. No hay que decir nunca que Google no es Dios y que tiene muchos fallos, etc …

Hoy tuve la oportunidad de darle la tabarra con esto de los weblogs a una chica ajena al grupillo de siempre. Ella no tenía ni idea de lo que van esto de los weblogs (o bitácoras) y como la primera bitácora que va leer conscientemente será la mía (si no se duerme antes) pues tampoco se va enterar de nada. Yo hablando de peridodismo y bitácoras, de lo que no cuentan los “mass media” y sí que reflejan algunos weblogs, etc … y ella como haciéndome caso pero queriendo llegar a casa y ver mi weblog

Publico y edito, que debe estar a punto de llegar a su casa.

Quizás el punto fuerte del mundo este de las bitácoras es la inmediatez combinada con unas pulsaciones mecanográficas decentes. Luego hay que saber distinguir entre los que buscan plata, los que lo dejaron como opcion personal y los que le dan al callo cada día mejor, aunque tenga un interés limitado, un target reducido … y los que como yo se contentan con tener un espacio personal (que no es msn spaces) para que los amigos no lo lean.

Tener una bitácora como sitio personal está “demodé”, ya no es lo que se estila. Tener una bitácora personal, donde escribes tus paranoias no interesa más que a cuatro colgados. Y es lo que más me gusta, pertenecer al grupo limitado de personas que se muestran en internet a través de su sitio, su bitácora, sin quererla hacerla centro de nada, sin querer que sea un lugar para relacionarse con más gente. Lo que no significa que no me guste conocer a nueva gente, eh!

Prometo posts de estos largos con reflexiones mías. También prometo videos de Youtube, no me jodan. Por hoy se acabó, que por no tener nada que decir me ha quedado esto un poco largo.

Aprovechando el F.I.T. 2006, con bajas remarcables e inevitables*, me he planteado el reto de hacerles cantar a los presentes a tal evento la canción que enlazaba hace unos días de los suecos esos. Seremos unos cuantos así que es probable que la culata se lleve un tiro. Llevo copias de la letra de la canción, indicando adecuadamente cuando tienen que cantar, cuando tienen que cantar solo las mujeres o cuando tienen que hacer dos palmadas en vez de una. El documento no lleva colores porque dificulta las copias y sale más caro.

Es realmente estúpido pero me imaginé si la cosa salía realmente bien y me di cuenta cómo puede unir la música a la gente. Depende de la situación, y después de esta semana Bukowski, la cosa ni se planteará. Hacer cantar a 20 personas es difícil, por no decir imposible. Contamos con vino y alguna guitarra para que sea posible Mañana cuento cómo ha ido.

* Ostenta el dudoso privilegio de tener borrado un comentario en este blog, junto con el post, eso sí.

El pasado jueves por la tarde me explicaba Jordi la excursión que tenía preparada para estos días que hemos pasado en la Vilella Baixa (la New York del Priorat). Recalcaba sus argumentos con una página impresa de Internet, ilustrada con una fotografía calcada a esta:

Jordi siempre intenta que me olvide de mis diversas fobias y nunca lo consigue. Así que en la foto no aparezco yo, que sufro de vértigo. Cada día estoy más agradecido a esto de Internet.

Como contrapartida disfruté de una mañana soleada de paseo junto a mi hermano, cuñada y sobrina. Luego comiendo conejo al ast y jugango al Carcassone. Luego dejando que la soñolencia nos derrotara.

Por la noche, los excursionistas, los turistas y los que paseamos disfrutábamos de nuestra mútua compañía en la planta principal de la casa que tenemos allí. Mi pequeña sobrina se despertó asustada en el piso de arriba, en la misma habitación en la que pasé más miedo en mi vida. Así que a pesar de que era hora de estar durmiendo la chavala se bajó a ver cómo cenábamos. Me tocó a mi subir al piso de arriba, solitario, silencioso, frío, a buscar el cuchillo para cortar la tarta o lo que fuera. Se me olvidó lo que hice, solo sé que los pelos eran escarpias y que tenía tres bultos en la garganta, el ganglio hinchado y los dos cojones.

Un verano, cuando los tenía “pelaos” y aún me faltaban años para cortarme afeitandome, nos fuimos mucha gente a la casa de la Vilella Baixa. En el camino, en el maletero de un Renault 12 familiar, junto a varios criajos como yo, tuve por primera vez miedo a morir despeñado por el precipio que moldeaba las curvas que trazaba el coche. No fue el momento en que pasé más miedo de esas vacaciones.

Nos tocó dormir a mi primera enamorada y a varios criajos en la planta de arriba. En esos tiempos la casa olía a viejo y transpiraba a decrépito, los muebles aún resistían la batalla del Ebro y de las paredes colgaban crucifijos. Parecía la casa del ideal católico, la muerte*.

A pesar de eso mi edad me permitía licencias como la alegría, el optimismo y disfrutar a 40 grados a la sombra. Hasta que vi el cuadro. Hasta que el cuadro me miró. Primero parpadeó y luego me acusó con la mirada. Yo estaba estirado en la cama de matrimonio compartiéndola con un dormilón que no se daba cuenta de la situación. Desperté a mi enamorada, en el colchón más cercano, y le expliqué lo que pasaba. “Vanesa**, el quadre m’está mirant”. El cachondeo general fue el interludio a el silencio de las miradas desaprobadoras, acusadoras, del cuadro, a la total ausencia de parpadeos de la bodeguera que posaba en el papel. Cuando el cansancio me venció no conseguí tener ninguna pesadilla, no conseguí soñar con nada. Me bloqueó, me redujo a nada.

Estas vacaciones son como la mirada acusadora del cuadro. Me han reducido a nada, un lugar para empezar otra vez.

* Afortunadamente hoy se nota la mano de mi gemelo, de mi tío abuelo y de mi tía.
** Pronunciat amb essa sonora.

En noches bailongas y etílicas en el Razzmatazz solía decuajingar los huesos con esta canción, si no me había dormido al lado del bafle, claro (que uno nunca ha hecho uso de hiperestimulantes). A petición llegada directamente desde Holanda os dejo con el video de la canción, que tantos sudores ha costado encontrar (escribir “gay bar” en San You Tube):

A veces se me olvida lo mucho que me gusta el Love Theme de Vangelis para la banda sonora de Blade Runner.

Hoy he hablado con un carterista:

Yo dije - ehhh! - Mientras le apartaba la mano del bolsillo de un pasajero despistado.
Él respondió - ¿Qué pasa?
Nada. Nada - acerté a responder sin quitarme los auriculares.

Luego nos miramos. Él encarado a mi, yo de lado, torciendo el semblante pues los aprietos del autobús no permitían más, pero sobretodo porque me había cogido a mi mismo desprevenido en el gesto antirobo. Debí alzar las cejas sobremanera pues él también lo hacía mientras me miraba con los ojos muy abiertos. Con la mirada ensayamos la pantomima del carterista descubierto que dice ser inocente, pero yo me tiré para atrás. No me atrevía a denunciarlo públicamente, a verbalizarlo: el principal afectado, el que iba a ser robado, no se había enterado de nada, ni de la mano hurgando en su bolsillo ni de mi golpe apartándola. Menos los demás pasajeros.

El carterista se ha bajado en la siguiente parada con lo cual ha dejado que me pusiera nervioso a solas. ¿La habré cagado? ¿Habré visto visiones? ¿Qué hubiese pasado si me hubiera encarado?

Soy paranoico o veo demasiados carteristas en el autobús. La hora y la linea están bien para ellos, hay aprietos pero a partir de cierto punto hay espacio para poder robar y bajar en la siguiente parada y, sobretodo, no es una linea llena de turistas. La gente se debe sentir segura en Barcelona, por eso van tan despistados.

Recuerdo perfectamente el impacto que me produjeron las imágenes de uno, o dos, soldados del ejército de Israel partiendo los brazos a golpe de piedra a un joven, seguramente palestino. En ese momento, yo imberbe e impuber, no existía para mi la diferencia entre palestino e israelí. Problabemente las imágenes fueran de cuando la primera intifada. Seguramente del 1987.

Hoy se han hecho públicos los World Press Photo of the Year. Solo entiendo, en su todo sentido, las fotos de la sección de deportes. El resto me dejan el sabor amargo de la indiferencia no deseada.

¿Cuál es la diferencia en estos casi 20 años? ¿Qué me hace tan diferente a entonces? ¿Cuál es el camino que he seguido hasta llegar a esta indiferencia?

Investigaremos hasta no encontrar ninguna respuesta satisfactoria. Hasta encontrar la contradicción. Lo dije hace algún tiempo:

Bienvenido Jordi.

¿Una partidita?

Decía mi hermano, impertérrito y sincero, que él leía el horóscopo al acostarse y así sabía qué tal le había ido el día. Luego reía socarrón. Yo , en mis trece, siempre me acuerdo de esta ocurrencia, que me hace especial gracia. Y eso que podría escoger entre las decenas que suelta a diario, con desigual fortuna, eso sí.

El pasado día 22 cumplió un año en la red con Kaiko y yo aún con estos pelos, que el tiempo no vuela, se desvanece con pavorosa velocidad. Tanto que a estas horas aún no sé cómo me ha ido a mi el día. Así que mejor me ponga el traje de holoscopero.

Seguiremos informando.

Es evidente que la realidad se pliega de maneras inverosímiles las noches de cena de empresa, discoteca incluida. Así es que surgen momentos merecedores de ser recordados al menos después de haber dormido 8 horas seguidas.

Mi compañera de trabajo ha dormido infinitamente más que yo, unos tres cuartos de hora, lo que me ha permitido llegar el primero al trabajo y gozar de una grata espera (no tengo llaves) leyendo el diario Qué.

Entras al curro y te das cuenta que hay otra manera de ver las cosas. Con los ojos rojos o sin haber dormido, da igual, monta tanto. Y mientras esperas a que llegue alguien gastas las energías en escribir estupideces.

¿Alguien tiene le pase VIP del Sutton?